Sonífera Ilha

Não é nada, só uma vontade de morar na praia. Sim, na praia. É, uma vontade quase sufocante de morar na praia. Ter o mar como quintal. Ter areia pra construir castelos. Ter meus próprios pés para destruí-los e minhas mãos para refazê-los quando der na telha. Fazer cartela de cor com os tons do pôr-do-sol, colocar a rede na varanda e adormecer com o cair da tarde, perder as contas de quantos cair da tarde, botar a cadeira perto de onde a espuma refresca as pernas, encontrar cavalos no meio das nuvens, fazer esculturas com palitos de sorvete, pular ondas, boiar olhando as estrelas, tremer de frio quando já é noite, fazer fogueira pra esquentar. Esquecer os livros, os filmes, as psicologias, os absurdos. Esquecer de levar chave, de ter dinheiro, de ligar pra ela, de passar batom, de comprar roupa nova. Deixar de lado um pouco as pessoas, os cremes, as vaidades, a correria, o cansaço, as buzinas.

Largar a vida num lugarzinho sozinho e calmo com barulho de oceano e conversar com o céu.

"Some dead people, people that were too sensitive to live: Sylvia Plath, Van Gogh, Virginia Woolf, Jackson Pollock, Primo Levi, Kurt Cobain, of course. Some alive people: George W. Bush, Arnold Schwarznegger, Osama Bin Laden. Put a cross next to the people you might want to have a drink with, and then see whether they’re on the dead side or the alive side. And, yeah, you could point out that I have stacked the deck, that there are a couple of people missing from my ‘alive’ list who might fuck up my argument, a few poets and musicians and so on. And you could also point out that Stalin and Hitler weren’t so great, and they’re no longer with us. But indulge me anyway: you know what I’m talking about. Sensitive people find it harder to stick around."
Nick Hornby again...